L’horoscope, ou comment avouer sa bêtise

Le jour de l’an, avec son symbolisme à la gomme et ses résolutions à la noix, est une gourmandise de choix et une confiture à cochons pour la presse féminine. En effet, il constitue le  prétexte idéal pour la prolifération de ce que l’humanité a fait de pire en matière de manipulation psychique simpliste: l’horoscope.

L’horoscope est une vaste fumisterie qui trouve ses bases dans une splendide peur individuelle de l’inconnu. Une phobie populaire,  incompréhensible pour qui a un tant soit peu d’esprit - critique ou pas. Cet engouement est donc encouragé par des feuilles de choux indigestes qui s’obstinent sottement à compenser leur vide intellectuel par d’immenses balivernes.  À croire l’acharnement de la presse people et des revues féminines à publier ces boniments, l’ingénuité naïve sur les bords  et franchement stupide au milieu est                                                                 l’apanage du deuxième sexe. À en renier mes chromosomes similaires.

L’horoscope n’est qu’un recueil de sottises, relatant de fantasques évènements futurs avec un aplomb pour le moins insultant. La conjonction des astres aurait une influence sur le caractère d’un individu dès sa naissance et sur ses actions quotidiennes durant toute sa vie. Rien que ça. Prédites de manière annuelle en période de fêtes, mensuelle, hebdomadaire et quotidienne le reste du temps, lesdites actions futures sont variables selon les magazines et évidemment, selon l’humeur de l’allumé qui les rédige. Mais face au  caractère aléatoire et infiniment incohérent de l’astrologie dans la presse, les plus abusés et les plus abuseurs continuent de marteler avec un toupet singulier que cette discipline bancale relève de la science et que ses détracteurs ne sont que des ignorants desservis par leur scepticisme.

C’est ainsi que nous assistons à des classifications sommaires du genre humain. Toutes les personnes, nées entre le 22 d’un mois et le 21 du suivant, auront le même schéma évènementiel, le même agenda émotionnel, le même parcours professionnel. Alléluia,  de nouvelles communautés sont nées. Et qu’importe que ces personnes vivent de manière radicalement différentes, que certaines soient dépressives et les autres insouciantes, que d’aucuns soient en couple et d’autres célibattants, qu’une part touche le RMI et que l’autre bénéficie des parachutes dorés. Qu’importe, vous dit-on. Le 5, pour toutes ces personnes, même pour celles que leur tendre moitié a jetées comme une chaussette masculine,   serait le jour de chance amoureuse. Qu’importe qu’un signe astrologique n’unifie pas les classes sociales, un jour de chance « argent » est également désigné. À dire à la victime du plan social licencié ce jour-là, d’ailleurs.

L’horoscope des revues ne sert foncièrement à rien, à part à permettre à une rédaction sournoise de glisser le mépris qu’elle porte à ses lecteurs. Serait-ce pour autant une insulte à l’intelligence ? Voyons. N’exagérons rien. Pour offenser l’esprit, encore faut-il qu’esprit il y ait. Ce qui, convenons-en, nous sommes loin d’exiger des demoiselles friandes des revues où l’on publie ces sornettes. C’est que ces greluches, gourdasses au possible, avalent goulûment ces inepties – mues par leur niaiserie congénitale confortablement installée dans leur peu encombrée boîte crânienne.  Que leur succédané lamentable de cervelle considère les prédictions incohérentes comme un article de foi. Je m’insurge. Est-il possible, au vingt-et-unième siècle, que des cruches, émancipées grâce à leurs aïeules qui leur ont cédé bien des droits sans leur offrir de neurones, s’asservissent spontanément sous le joug de l’obscurantisme ? 

 Je ne vous apprends rien, mais j’ai besoin de râler. Un billet « investigation » à venir sur l’astrologie.

Je suis Vierge. Je suis censée être une fée du logis, une demoiselle organisée à la timidité exacerbée. Ah Ah. Par ailleurs, le seul Mars qui déteint sur ma vie est une barre chocolatée. Et la seule Vénus qui agit sur ma vie amoureuse est mon rasoir rose.