Lili P. est revenue. Devant l’odieux je-m’en-foutisme dont fait preuve la personne qui s’occupe de ce blog, et qui écrit ces présentes lignes, Lili P. a décidé d’agir, histoire de rappeler aux lecteurs autant qu’à l’auteur elle-même que le blog continue d’exister. Elle aurait pu râler sur beaucoup de choses, et notamment, cracher son venin sans retenue sur le petit coin oublié de Pessac où habite son patient Gulliver, un village non loin de Bordeaux dont la seule évocation suffit à provoquer des relents de péqueneauphobie chez la prétentieuse naine, qui vient pourtant d’un pays du Tiers-Monde. C’est dire.

Mais non, Facebook en a décidé autrement. Lili P. ne cesse de s’extasier devant Facebook, en tant que passerelle vers le passé. Là voilà tagguée ab hoc et ab hac dans des photos de classe où l’on la voit chauve bien que non-cancéreuse, coiffée façon Caniche et en joueuse de foot junior.  Elle aime à s’attarder sur les profils de ses anciennes copines, devenues trop rondes, les connasses. Et sur les profils de ses anciens amoureux, toujours aussi bêtes, les connards. 

Ce qui, cependant, l’étonne encore plus que l’ « évolution » de ses anciens camarades de jeu, c’est la dégénérescence (neuro-cellulaire) des personnes qu’elle a détestées et qu’elle déteste toujours. Des personnes qui se sont évertuées à pourrir sa préadolescence, mais qui ont, par je ne sais quel élan de courage imbécile ou d’amnésie avancée, l’audace de l’ajouter en « amie ». Les années n’effacent pas les conflits, surtout pour des naines dont la mémoire est inversement proportionnelle à la taille. Et son désir de les voir sous arsenic est toujours aussi vif, dix ans après. Ces personnes, voyez-vous, ont gâché sa vie, avec un brio et une dévotion rares, jusqu’à ce qu’un établissement prenne le relai, avec le professionnalisme consciencieux d’un bourreau : le collège.

Lili P. a eu le malheur d’avoir des parents qui s’inquiétaient un peu trop pour son éducation, mais pas assez pour sa santé mentale. Ils voulaient en faire la parfaite petite élève, chaste, brillante et docile. Aussi, fût-elle envoyée dans ce que l’enseignement tiers-mondiste a fait de pire : les collèges pour filles. Chaque matin, elle était déposée avant l’heure par son papa, en voiture, et elle passait une heure dans la bibliothèque. C’était son seul loisir, dans un établissement de dévotes, travailleuses et incultes, toutes à la botte de professeurs impitoyables. Dans un microcosme où la peur de la mauvaise note domine, le moindre faux pas conduit à l’échec. Et mat. Sauf que défiant toute logique, le pion est roi. Aucun retard n’est permis. Aucune insolence. Ou l’art d’asservir des élèves, qui, tel des huîtres, se réfugient ipso facto derrière leur coquille ; Mollusque avec lesquels elles partagent bien plus que leur lâcheté congénitale. Entre la culture des perles fines et la finesse des perles de leur inculture, un autre point commun subsistait : le QI de l’huître. 

Une platitude comportementale qui arrangeait les professeurs, véritables dictatrices dont les derrières pouvaient approvisionner la métropole en balais, vieilles peaux ridées qui compensaient le vide de leur lit par une mauvaise humeur insoutenable. Qui faisaient payer à des gamines l’infidélité de leur conjoint. 

Lili P. vous hait, Mesdames.  

Lecteurs, excusez Lili P. pour ces geignardises. À peine évoqué le mot « collège », elle avait tant de bile que la ravaler aurait relevé du suicide. Aussi, clôt-elle ce pamphlet plus plaintif que venimeux avec un grand sourire : celui de la jeune adulte qui se complaît de la vieillesse faiblarde de ses anciens geôliers. Dans ce merveilleux établissement aussi joyeux qu’un cimetière, elle a donc été initiée à un conditionnement sommaire : celui de la future femme au foyer. 

Les cours d’instruction religieuse orientaient d’eux-mêmes les étudiantes vers un rejet de l’esprit critique. Mais il s’agissait de parachever la lobotomie cérébrale, de ne permettre à aucune demoiselle d’avoir de l’esprit. 

C’est que les idiotes sont infiniment plus sympathiques que les rebelles, dans une société machiste et patriarcale. À douze ans, on apprit à Lili P. la couture, la broderie, le crochet et le tricot. Ce cours aurait pu être amusant sans la compétitivité navrante des petites cruches de sa classe qui voulaient faire les plus jolis napperons, broder les plus beaux trousseaux  et présenter les meilleures aptitudes au mariage. À treize ans, on lui apprit d’abord la nutrition, puis la cuisine. Excellente perspective pour un estomac-sur-pattes, aussi minuscule soit-il. Néanmoins, le cours étant assuré par un corbeau à burka, comprendre, par une femme dont on ne voyait que les yeux, l’intérêt qu’aurait pu susciter le cours était écrasé dans l’œuf par la peur qu’inspirait  la  prof emburquée . Pour Lili P., ce n’était pas tant la peur que le mépris qui justifiait son désintérêt. Snobinarde accomplie, elle a horreur du camping. Aussi, être l’élève d’une tente ambulante n’est évidemment pas pour l’enthousiasmer. L’année d’après, elle apprit la puériculture. À quatorze ans, Lili P., bien qu’incapable de procréer, était parfaitement capable de changer un enfant, de le nourrir, de le soigner et de le laver. À l’image de son ancêtre, donc, sans que la comparaison ne puisse être flatteuse. 

Lili P. hait ses cours qui auraient pu être intéressants sans la dimension profondément sexiste qui s’en dégageait et qui émanait du seul intitulé, qu’elle ne vous a toujours pas dévoilé : « l’éducation féminine ».

ET l’éducation masculine ? C’était de « la technologie ». Une manière détournée pour parler de « la maîtrise virile de la télécommande ».