Il s’agit surtout de dénoncer l’imposture outrancière que représentent des poètes autoproclamés aux rimes pauvres (si tant est qu’il y ait des rimes) et aux chansons poussives qui, par je ne sais quel vice cérébral, sont encensés par un public émerveillé par des paroles-trop-profondes-tu-vois. Abd Al Malik, par exemple. Congolais, musulman et bisounours. Grand bien lui fasse. Il pioche abondamment dans le stéréotype fadasse, dans le politiquement correct et dans la tolérance dégoulinante. Mais ce n’est certainement pas suffisant pour faire une bonne chanson. Tout au plus un vil ersatz de mélodie musicalement pathétique et fondamentalement consensuel.

Sur la place des grands hommes, Abd Al Malik « Ton monde est âpre petit frère écoute ce rap comme un son de harpe
Le monde est vaste derrière ces remparts sache que
A chaque joint, à chaque canette d’Heineken c’est
Ton existence entière qui se consume et qui se déverse
Un texte le goût amer de mon expérience d’hier ne peut se taire  » yep « »

Quand les clichés appellent au sentimentalisme populiste, ils ont tendance à être consciencieusement ignorés, voire tendrement plébiscités. Cet encouragement, passif ou actif, rend les lieux communs suffisamment larges pour devenir des décors consensuels où se produisent avec prétention et sans mérite des artistes qui symbolisent la pénurie créative par leur seul nom de scène.

Ainsi, le grandfrérisme banlieusard est à son apogée. Abd Al Malik n’en est pas le seul ambassadeur. Kenny Arkana, dont les prestations musicales poussent à lui souhaiter un destin aussi cruel que celui de son homonyme de South Park, s’y emploie également. Le syndrome fallacieux fait vendre et est apprécié. Ou comment inciter à confondre sentiments et art, compassion et culture, émotions et esthétique. Car le message est mielleux, les gens sont moins exigeants. Pourtant, le raisonnement spontané qui conduit à cette compassion et donc à l’encouragement de ces mauvais 9-3iens se tient en échec. L’on serait tenté d’admirer la poule aux clichés parce qu’elle est vaillamment sortie du poulailler. Et qu’elle est sympathique, cette poule. Au nom de la méritocratie, on l’applaudit. Même si ses œufs sont infects, même s’ils ne sont pas frais. Mais c’est nuire au mérite que d’assouplir ses critères et de concéder abondamment des privilèges pour combler des supposées lacunes originelles.

Evidemment, critiquer le rap revient à se mettre une communauté à dos. La répétitivité des critiques contre les détracteurs est au moins équivalente à la redondance présente dans les thèmes traités. Forcément, comme pour le bouddhisme, les critiques contre le Rap puisent dans l’ignorance et les préjugés. Jamais dans le jugement objectif. Critiquer, c’est se cantonner au commercial et pas aux vrais artistes qui ont souffert et qui chantent des choses intelligentes.

Les impies du rap devront donc attendre qu’on excuse leur bon goût, pardon, leur sotte ignorance qui leur somme de fuir les raisonnements binaires comme la peste, ou pis, comme la grippe aviaire.

Ce n’est pas exagérer que d’évoquer le Rap en tant que genre intrinsèquement dualiste. Quand il ne revêt pas les traits de quelque encasquetté dans une lumineuse piscine avec beaucoup de femmes et un ostentatoire collier en or, il se mue en une analyse manichéenne de la société, et au demeurant fort superficielle. En somme, soit le primate chantant parle de femmes, d’argent et de criminalité soit il parle de l’Amour, de la cité, de l’Autorité et de toutes les résolutions adolescentes qu’elle implique (Fuck la police, ou, pour être moins caricatural, la révolution & la lutte avec la plume contre les injustices qui [n]ous plument).

Gangstérisme et grandfrérisme. Les grandes plaies de la scène musicale. Tkt.